DE NUESTROS ACADÉMICOS (3)

POEMA. "ESTA TARDE MIS OJOS LLORAN"

Diego Ruiz Mata

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(Lo escribí entre las noches del 15 y 16 de abril, con pesadumbre ante esta tragedia y con la premura del tiempo. Mis disculpas. Sólo vale el sentimiento)

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Esta tarde mis ojos lloran

al ver Notre Dame derretirse entre llamas,

las cenizas que nacen de sus techos de madera,

las paredes de piedras enrojecidas

y el plomo derretido de las vidrieras

con sus colores tristes y apagados,

convertidas en muerte y en venas de sangre

donde el cielo da paso al infierno

mientras gárgolas pensativas sonríen en silencio

y demonios con ojos de espanto avivan el fuego.

Esta tarde mis ojos lloran

al ver como la historia enferma y muere

cuando el sol aún brilla en lo alto

y los recuerdos resucitan y duelen

ante ojos impotentes y voces sin palabras

que han perdido los adjetivos y los verbos,

corazones que palpitan y se detienen,

y piernas que no responden,

entre un fuego sin piedad que no perdona,

que destruye techos de bóvedas con nervios

soportadas por vigas de madera

donde se extiende el cielo con el sol y las estrellas,

los palacios de paredes de nubes blancas

que guardan los más ocultos secretos,

donde rezan los santos y cantan los ángeles

tras el sonido del órgano ceremonioso

para el agrado de Dios y Nuestra Señora.

Las aguas verdes del río se detienen temblorosas

junto a las torres de la entrada

que defienden reyes erguidos con coronas,

con las manos que sujetan los pomos de sus espadas,

y no pueden seguir su lento camino hacia el mar.

Y desde el puente observo aterrado

la angustia de las columnas que tiemblan,

las piedras labradas que caen,

una cabeza de piedra que astilla el suelo de mármol,

un cuadro que vuela envuelto en llamas,

la pesadumbre de Victor Hugo abrazado a Quasimodo

con una lágrima en su rostro deformado,

detrás de la campana ennegrecida

que anunciaba la luz del día que es la vida.

Y ahora brillan las tinieblas y la muerte espera.

Esta noche mis ojos siguen llorando,

no se consuelan ni duermen,

el humo ya ha borrado las formas

de las puertas con su arcos apuntados,

y sobre los arcos rosetas vestidas de gala

y sus vidrieras con su fiesta de colores

se visten de luto de gasa oscura

que envuelve con mimo la isla de La Cité.

Horas antes las risas inundaban la plaza,

las aguas caminaban bajo el puente sin descanso,

con el rítmico balanceo de las tímidas olas,

el sol invitaba a mirar al cielo,

mientras una hilera humana lenta

se adentraba por las puertas del templo,

al espacio sagrado que vivifica

en el que reinan la luz, el misterio  y la belleza.

¿Quién iba a saber que la vida y la muerte

se hablaban al oído, se cogían de la mano,

y que una chispa de fuego acechaba sin decirlo?.

Amanece y me levanto no muy bien,

mis ojos están hinchados,

tras sueños de recuerdos y del espanto

de ver tanta belleza humillada,

tanta historia divina pendiendo de una llama,

y ya no hay lágrimas resbaladas en mis mejillas

y en mi boca reseca apenas hay voz,

ni siquiera el balbuceo de una palabra.

El sol ya alumbra el infierno de la noche,

las paredes se alzan revestidas por el humo

que han ennegrecido la alegría de sus colores

y en el interior se acumulan los escombros

de trozos de piedras, de restos de madera

en el absoluto silencio del templo maltratado,

la casa de Nuestra Señora,

mientras fuera se oyen oraciones y suspiros

y el fuego se marcha lento, muy lento.