Academia de Bellas Artes de Santa Cecilia

En el Ecuador. Y España, ¿qué? Tenemos reciente el recuerdo del olvido culpable de nuestro país de la histórica victoria de Blas de Lezo en la defensa de Cartagena de Indias en 1741 frente al asalto de 'la mayor flota de todos los tiempos', no sólo hasta entonces -superior a nuestra Invencible- sino hasta el desembarco en Normandía, mandada por el almirante Edward Vernon que supo presentarla ante el mundo como una gran victoria mientras nuestro virrey en Nueva Granada -¿por celos?-, Sebastián de Eslava, ocultaba el sensacional triunfo del almirante español  y pocos meses después su cuerpo y su tumba.             Ahora hemos leído, en crónica enviada por Soraya Constante desde Quito, en El País, 8.4.2016, p. 48, la noticia relativa a la celebración de los 280 años de la 'primera misión geodésica', afirmando que esta conmemoración ha constituido un pretexto "para recordar la historia común de Ecuador y Francia" de tal manera que la actual "expedi

El bar del pueblo     Sigo mi viaje y acabo de llegar al pueblo siguiente y es bastante más grande y con aspecto de haber tenido un pasado muy importante en la Historia de España. Muchas casas blasonadas hacen pensar tal cosa.  Había muchos bares  que, aprovechando el buen tiempo otoñal que estaba haciendo, sacaban sus mesas y llenaban las terrazas.    Visité una iglesia, pero estaban oficiando misa y no quise permanecer más tiempo del necesario para ver el precioso púlpito plateresco que tenía. En la cripta de la iglesia está enterrado  el gran Quevedo pero, por el motivo que explico antes, no pude ir a charlar un ratito con él. Otra vez será.    Como ya era hora de comer, pregunté por un bar donde pusieran comida de la zona, casera. Me indicaron uno en la calle mayor y entré, despreciando la terraza pues hacía un poco de frío y yo estaba acatarrada. Así pues me decidí a entrar. Nada más pisar el interior, me trasladé a otra época: estaba en mi pueblo, en el bar

Mare Nostrum (I). Con la mirada derramada en un mapa. Troya como referencia Diego Ruiz Mata / Catedrático de Prehistoria y Académico de Sta. Cecilia Tengo la mirada derramada y fija en un mapa aparentemente mudo. Un mapa consta de un conjunto de líneas, de una reproducción geográfica y métrica, que delimitan mares, ríos y montañas, que muestran nombres que han ido cambiando en el tiempo, una abstracción, en suma, de muchas tierras llanas o altas, de muchas aguas de mares y de ríos, de muchos árboles, donde han vivido seres humanos y animales, donde han crecido y muerto muchas especies vegetales. El mapa que tengo delante en la mesa no es el que veo sólo con los ojos de lo antiguo. Es una mezcla entre lo alegre y lo triste, de vida y de muerte de los hombres, de los hombres que compusieron pueblos, de los pueblos que originaron naciones, de las naciones que han creado el planeta humano, representado en un mapa pequeño que cabe todo en la palma de mi mano.Tengo los ojos clavado

    Nuestras conversaciones eran fugaces, intensas, sí, pero de cierto laconismo. Mirando más hacia el interior; navegando siempre por el alma. Cautivando el asombro. No sé si fue la última; da igual.   Tampoco sé cómo empezamos a hablar de la felicidad, me sorprendió su primer aserto:       ─Ignacio, la felicidad no es una cosa sencilla, estoy convencido que no es para los débiles de carácter, ni para los veleidosos, y por supuesto, tampoco para los que fácilmente se dejan influir o para los que dudan. Hace falta una enorme cantidad de energía para ser feliz ─miraba hacia adelante pensando, probablemente, sus siguientes palabras.        Cinco o diez pasos más y le comenté:      ─Cierto que la teoría de la felicidad quizás sea fácil, el saber llevar a cabo es lo complicado. Esquemáticamente es posible que baste eso de tener pensamientos felices para ser feliz, pero ¿cómo persistimos en la posesión de pensamientos felices?    Paramos en la siguiente esquina, ahora daba fu

AUTÓGRAFOS CERVANTINOS Firmas de Cervantes en el Proceso seguido a instancia de Tomás Gutiérrez contra la Cofradía y Hermandad del Santísimo Sacramento del Sagrario…. El reciente redescubrimiento de un documento de 1594 que contiene dos firmas autógrafas de Miguel de Cervantes entre los fondos de la Biblioteca de la Universidad de Sevilla pone de actualidad el hecho, coincidiendo con el cuarto centenario de la muerte del genial escritor, de que no está dicha aún la última palabra sobre su vida y su obra. Por el contrario, a pesar de que sobre Cervantes se han vertido ríos de tinta, todavía es posible encontrar nuevos indicios y documentos sobre su trayectoria vital.             Se trata de un proceso seguido por Tomás Gutiérrez, posadero en la sevillana calle Bayona (hoy Sánchez Bedoya), antiguo comediante y amigo de Cervantes, contra la cofradía sacramental del Sagrario de la catedral hispalense, que le había negado el ingreso al considerar que no reunía los requisitos ex

Curiosas y afectivas relaciones de hombres y caballos Diego Ruiz Mata / Catedrático de Prehistoria y Académico de Sta. Cecilia Puede parecer que el cariño hacia los animales –o hacia algunas especies-, el trato afectuoso y los cuidados con mimos hacia ellos es un tema de estos tiempos, que han venido con el progreso, ese gran maná caído del cielo que todo lo alimenta, tan sobado, que todo lo impregna de genialidad y que hace feliz a quien lo alcanza. No es cierto. Fueron apreciados quizás más en otros tiempos. No hizo falta la creación de asociaciones ni de un partido político que tuviera como objetivo su defensa, a veces excesiva y utópica. A lo largo de la historia, de una historia de miles de años, muchos animales domésticos fueron más felices que los criados en granjas. Remito, en este caso, a la Rebelión en la granja de Orwell. Y los pastores y agricultores han mostrado siempre afecto por ellos y los han cuidado. Era una interdependencia. No fue casualidad que muchos reyes

EL ABUELO Me pregunto por qué los abuelos nos rendimos ante los nietos. Tal vez, en mi caso, es porque no tuve la suerte de conocerlos. Bueno, lejanos recuerdos de los maternos sí tuve, pero desaparecieron cuando apenas tenía tres años; los paternos dejaron huérfano a mi padre solo con doce años.  No sé lo que es aferrarse a las piernas del abuelo cuando se huye de la reprimenda, ni sentir el calor que irradian las arrugas de sus manos y la delicadeza con que su manaza esconde la pequeña y confiada manita ni el sabor que tiene la golosina prohibida por la madre y pasada de matute con sonrisa de complicidad ni sentir su enorme corpulencia ni observar unos ojos ajados, brillantes, en intercambio de miradas limpias y desinteresadas. No sé apreciar el amor que el nieto puede percibir al sentirse acunado entre unos brazos sarmentosos, pero firmes, y unas piernas escleróticas, que adquieren la fortaleza extraída de su mente con extremo instinto de protección. No sé lo que es