Academia de Bellas Artes de Santa Cecilia

  Mann, entre Bruno Walter (izqda.) y Arturo Toscanini (dcha). El escritor alemán, (Lübeck, 6 de junio de 1875 - Zúrich, 12 de agosto de 1955), siempre se hizo rodear de música, que acabaría por tener también una relevancia decisiva en su propia literatura e incluso en su vida Es recordado por el profundo análisis crítico que desarrolló en torno al alma europea y alemana en la primera mitad del siglo XX, para lo que tomó como referencias principales la Biblia y las ideas de Nietzsche, Freud Goethe y Schopenhauer. Sus ensayos e ideas sobre temas políticos, sociales y culturales recibieron una amplia atención. Si bien inicialmente era escéptico respecto de la democracia occidental, se convirtió en un acérrimo defensor de la República de Weimar a principios de la década 1920.​ Durante el período nacionalsocialista emigró a Suiza y en 1938 hacia los Estados Unidos​ donde adquirió la ciudadanía de dicho país en 1944. Desde 1952 hasta su muerte, residió en Suiza. A pesar de que su obra...

Dublineses es una serie de quince  cuentos magníficos, del escritor irlandés James Joyce. Se publicó en 1914. Los quince relatos, constituyen una representación realista, y aun naturalista en ocasiones sutilmente burlona, de las clases media y baja irlandesas, en el Dublín de los primeros años del siglo XX. Donde la ficción podía versar sobre la vida real.   Las historias se escribieron en un momento en el que el nacionalismo irlandés estaba en su apogeo y dominaba en Irlanda la búsqueda de una identidad nacional, que se materializaría en la declaración de independencia de 1921. Atrapado en una encrucijada de la historia y de la cultura, el país se encontraba sacudido por varias ideologías e influencias convergentes, y estos relatos ofrecen una visión de los conflictos, a menudo fútiles, que estas tensiones generaron en la vida diaria de la gente de Dublín. Joyce, 1939 En estos relatos el escritor trata de reflejar la parálisis cultural, mental y social que aquejaba a la ciuda...

Confiere a su obra una radiante y optimista función glorificadora, de celebración de la realidad en una naturaleza incontamida y purísima. Tanto por parte del ayuntamiento de su ciudad natal, Puente Genil, como del instituto Séneca, del que fue profesor --y en fechas próximas de otras entidades culturales y educativas de Córdoba y Andalucía--, se está conmemorando el centenario de uno de los poetas y humanistas más determinantes en las letras andaluzas del pasado siglo. Ricardo Molina (Puente Genil, l917- Córdoba, l968), tras cursar sus estudios de bachillerato en la capital de su provincia, se licenció en Filosofía y Letras por la Universidad hispalense, y vino a desarrollar a lo largo de su vida una agotadora y mal remunerada labor docente en diferentes academias y colegios de Córdoba, donde transcurrió toda su sencilla peripecia vital hasta principios de l968, en que fallece, tras conseguir dos años antes y ya enfermo, la agregaduría de Lengua y Literatura del Instituto Provin...

Aquí todo esto es ajeno al frenesí, pero siempre hay movimiento, todo está perfectamente medido, son tres simples palabras que no dejan ningún hueco en las veinticuatro horas de cada día: “Ora et labora” . Procuro adaptarme lo mejor posible, e incluso me gustaría seguir de una manera más calcada el ritmo de vida de los monjes, pero no lo consigo. Las interrupciones de la oración son las que rompen el transcurrir de mi tiempo. A veces siento el deseo de ir a rezar con ellos; y he salido corriendo por el pasillo hacia la iglesia cuando he oído el sonido de la campanita. Aunque a los diez o veinte pasos paraba mi carrera y, o regresaba a la celda o daba un paseo para descubrir lugares desconocidos de la abadía. Otras veces me he acercado al portón de entrada a la iglesia para escuchar los hermosos cánticos gregorianos; los más de cuarenta monjes forman un coro excepcional, aunque no pienso que todos canten bien, alguno se mantendrá callado únicamente moviendo los labios. Es curioso, nu...

Creo que desperté por el sonido de una campana, ya no sé cuándo tocan, no se me han metido en la cabeza las horas ni los mensajes que emiten. Debo prestar más atención al ritmo propio del monasterio.  Enseguida recordé un cuento que a veces me contaba mi madre cuando era pequeño, creo que se los inventaba todos, o casi todos. Este trataba de un niño, un pastorcito que vivía en una población de los Alpes y fue raptado por una gente malvada que había acampado una noche por allí e iban de paso. En los momentos dramáticos que le obligaban a subir a una de las carretas escuchó sonar la campana de la iglesia de su aldea. El repicar se hizo cada vez más tenue mientras el carro se alejaba de su pueblito, no obstante, el singular tono la campana, se quedó impreso en su mente de una manera imborrable. Pasaron los años, pero aquel recuerdo turbaba siempre su ánimo. Esto le hizo sentirse cansado de la vida de esclavo nómada; ansiaba regresar a su hogar. Un día escapó y empezó la búsqueda. V...

  En aquel corredor únicamente tenían su celda tres o cuatro monjes sin incluirme yo. No había hablado con ninguno aún, era difícil establecer algún tipo de relación con ellos y más desde que decidí no ir al refectorio y hacer mis comidas en la hospedería del monasterio. Había uno que llamaba bastante la atención, era el del final del corredor a la izquierda. Invariablemente ponía en la puerta un recorte pequeño de papel con una frase en latín, lo pegaba siempre con la misma chincheta herrumbrosa. Los primeros días no me fijé, pero después era una novedad y cuando pasaba por allí paraba unos segundos y la leía.   No estaba habituado aún a preservar aquel silencio, creo que inconscientemente, siempre hacía ruidos inhabituales que permitían a los monjes percibir mi presencia. Cuando me detenía en la puerta del monje alto para ver el letrero, siempre escuchaba algún ruido de movimientos en el interior, creo que se daba cuenta de mi presencia allí detrás. Hoy el pape...

A pesar del inmenso silencio no es fácil para mí conciliar el sueño. Impaciente y algo desesperado abandoné el camastro y decidí dar un paseo nocturno por la abadía. Es posible que encontrase al monje noctámbulo, el del portón, así podría echar alguna parrafada con él. Miré por la ventana y me sorprendió una brillante luna más allá del cuarto creciente. Preferí no ponerme el hábito y abrí la puerta con cuidado de no hacer ruido. Torcí a la derecha para enfilar el pasillo hacia el claustro. La noche más clara me permitió ver al monje bastantes pasos antes de llegar a él. Le saludé diciéndole “Ave María purísima”. Muy rápido y despierto respondió: “Sin pecado concebida, buenas noches”.      ─¿No puede usted dormir? ─añadió.      ─No. Pocas veces en mi vida he tenido dificultades con el sueño, pero desde que estoy aquí no duermo nada bien, debe ser el silencio, la cama… No sé.      ─Quizás sea que piensa demasiado, no deb...